(Madrid, 1967)

Magnolia entre las vísceras

I

««:Agosto no luz camorra en las ramblas corren / aire sucio de los incendios / baba de nadie que dejó la refriega Agosto no sal calzado el desaire y la obsolescencia del atributo viril ni espada ni revolver ni puño mestizo en cada fractura se atisba el color fermentado de la canallada y el gris pavimento de los cementerios: ingles de ladrillo y párpados de pvc martirio con oquedad de sílabas estivales No Agosto en las camisas rojas de los reventados por la joven fiebre del despropósito y la avaricia jade y pezuña de mostrenco y fardos inasumibles que nos ahogan y entierran Agosto no esperpentos y calumnias al verso del periodista y los coros ministeriales y geométricos más dinero más calderilla y también tinajas con oro líquido  lágrimas de banquero…  gotea hirviendo el labio de las muchachadas gotea y supura como el aterido vello de un siglo desecho y famélico que vuelve sus ojos al sombrío pasadizo que va de un abrazo a una ausencia no vaciada aun de lo suficiente Agosto no libro vena a vena desenredado del cuerpo avasallado para una lectura en las vibraciones y el moroso bosque sin sol  la inalcanzable nocturnidad del dolor la espesura del daño en las articulaciones chirriantes    la ciudad de los esclavos pero tú Seno terso y firme acunas en la electricidad del amante una resistencia feraz y desobediente por las caderas los muslos y la espalda      acuerdo fulgurante con la complicidad de los no castrados    Agosto no Paris ni Atenas las oscilantes curvas de Sierra Magina orean el perfume de un tiempo por venir   Silueta áspera siendo los anzuelos celestes de una caída memoria bajo que signos solventar la afrenta de una luna llena desproporcionada en las ciegas cabañuelas las estrellas errantes son invisibilizadas por la nocturna cal Moneda preciosa de los telediarios :Agosto no resurrección   el plazo queda cercado en la misma desolación que llamó perros     a los hijos del hombre y miseria   a los versos de Rimbaud.

¿detrito o música? Vamos a tener         que darnos prisa…»»

II

«Sobre un baúl de nenúfares (borra nenúfares) de alfileres mejor dicho pusieron tu ojo indivisible que larvado de sal y miedo mantenía-sé abierto por no traicionar al abuelo (tachemos abuelo) al maquillador.

—Así ha de rezar la esquela del chivato.— Nadie pagó    pero hubieron flores.»

III

«Ayerdecer        la semilla vuela adentro del ave y adentro del frío   se hace música y azúcar     trae memoria del futuro    la anticipada flor   el escándalo.»

IV

«Oscilante movimiento el puñal al puño   palabra de filo mortal en la vena falla que se abre voraz   Anemia de los náufragos —acento parisino— el coronel dejó propina   aun la peonza gira y gira    U que dobla sobre la T casi la erosión del falo    acero que busca de cuajo sacarte las entrañas   dar de comer a los cuervos   Vaivén del mudo  taxista  ebrio en la esquina junto al hipódromo  ballestas saetean al mulato hijo del indocumentado    pirao que vendía farlopa a los regatistas     Honra el resbalón y en zigzag gana el foso de arena la atleta jubilada   País que ya no existe otro dictador cambio la contraseña del candado     La sierra minera  no llegaran las transferencias   Cenaremos en casa con la tele —llagas en las ventanas que no cierran— puesta y así no tendremos que hablar de los nigerianos atrapados entre las mareas   Noventa y siete ahogados     Péndulo sobre la frontera    temblor de esa cuerda que pudo estar al cuello   nadie viaja gratis   Hace frío en tu escalera ya no duerme el rumano   gotea el puñal la vejiga está a punto de reventar    Hay pan duro de ayer y algo de mermelada    Para qué más de una comida   no hemos resuelto aun como escapar de los zulos de los CIEs de las comisarías de los negreros de las balsas de los especuladores de los medios de comunicación de los racistas de las bandas organizadas del sermón de los pijos de la bata blanca de las cunetas de los sótanos     Curvada vuelta y vuelta cae la fruta pocha      Las hojas la tapan   cuando el viento revuelve la tarde sin ángeles ni cipreses      Vamos pisando por el camino asfaltado sin mirar a las cunetas     Sin mirar                                  Sin miramientos.»

V

«de voz Desahucio caverna del cráneo así fuera ojo que dijo mamá a la lluvia y abrazo de tierra al huerto cosidos los dientes al cuello de la rabia no los niños en tu vértigo no los niños la calcinada fotografía en sepia ni las vallas de la factoría en la explanada sucia   —deténganse el lector   la huérfana    el jardinero tuerto—  derrotada en los basurales    recuentan fósiles     restos que suman         luxadas y patizambos restos multiplicados

[.../...]

inasumibles cúmulos  frente a la higuera cuya pensatez está madurando en el suelo

no vale el abono en tierra estéril

muros de aire Plomizo  oscuro   suave       un pelo de adolescente oscila cuestionador del modo de anudar los daños  ¿llegas a verlo —slowly—

casi un flequillo           danzar

e irse?»

 VI

«Determinadas posesiones son un crimen   por ejemplo los ojos de un perro joven   Algunos desprendimientos usura   como el de la responsabilidad sobre tus esclavos  o la sangre del prudente     Pero lo imperdonable hoy es echar tela asfáltica sobre el lecho de las magnolias y podar   la sombra de los balcones  o tapiar el mirador al mar de tu pueblo costero     Hacer en la cena de año nuevo un brindis por los fondos de inversión especulativos y llamar pringao al indígena que defiende con su vida el palmo de tierra de sus ancestros    Si lloviera ácido no estaríamos peor   Hoy   las palabras están flacas y llenas de pulgas  Algo tendría que decir la poesía  Pero ¿con qué coraje   humildad  precisión y dignidad     si lleva tanto tiempo mirando a la luna        de espaldas al mundo? »

(25.08.2011 – 03.10.11)

© Víctor Gómez Ferrer, del texto inédito

Corneluis y la mona Chita

Entrevista a Luis Hermoza, líder de la agrupación Cornelista

(¡por un planeta sin humanos!)

1. En pocas palabras, ¿qué es el cornelismo?

[Luis Hermoza] Es una línea de pensamiento pesimista con respecto al futuro de la especie humana, que desea su desaparición.

2. Encuentro de base una gran contradicción: si el ser humano debe desaparecer, por qué sigues con vida. Entiendo que como principal agitador y modelo del cornelismo deberías dar el ejemplo y ser coherente con lo que propones.

[LH] Esa es la primera reacción de la gente. De hecho, es una forma de decir: ¡desaparece y no fastidies! Pero no hay absoluta contradicción entre lo que propone el cornelismo y seguir con vida, porque lo que desea el Cornelismo es que el ser humano (como especie) desaparezca, la muerte particular y anecdótica no nos sirve para nada. Porque, por morir, vamos a morir todos en un momento. Al contrario, el cornelismo reconoce en la vida humana el principal motivo, modo y herramienta de nuestra desaparición, es decir, solo siendo lo más humanos posible es como nos extinguiremos. Llegamos al mundo para destruirnos y destruir lo que tocamos. Conforme han pasado los siglos hemos acelerado el proceso de (auto)destrucción. Lo que quiere el cornelismo es que esto sea aún más rápido, que nos (auto)destruyamos más y mejor. Y eso no se consigue matándonos, sino viviendo, siendo lo más humanos posible, entregándonos a nuestra naturaleza que es esencialmente destructiva hasta desaparecer como especie. Apagarnos como una vela que consume toda su cera. Aunque, desde luego, respetamos el suicidio, la inmolación, las guerras, lo cierto es que no nos parecen fundamentales en el objetivo cornelista.

3. Y cuando esto ocurra, ¿qué habrá luego?

[LH] No importa.

4. Entonces, ¿para qué tanto esfuerzo?

[LH] Para no seguir alargando nuestra agonía ni la de nuestro entorno. Y no te preocupes que no es tanto esfuerzo: el ser humano hace todo para destruirse por sí solo. De hecho, podríamos sentarnos a esperar simplemente, que es lo que hace la mayoría de gente: trata de no pensar en ello, se evade, etc. Pero los cornelistas no. Más bien trabajamos por algo seguro. El esfuerzo perdido está del otro lado, de los que quieren dar vuelta a esta verdad, a este futuro y tratar de salvarnos. Eso sí me parece una locura.

5. ¿Por qué ser cornelista y no de Green Peace?

[LH] Es muy fácil. Los Green Peace y la mayoría de los ecologistas quieren en sí, tras sus acciones para salvar al planeta, salvar al ser humano y eso es precisamente lo que no quiere el cornelismo, lo que le parece esencialmente beocio. No tenemos nada en contra de los animales ni las áreas verdes, nada en contra del ecologismo puro, pero estamos en total desacuerdo con el ecologismo humanista, que siempre es hipócrita, que viene con su mascara de flores pero que esconde a un humano detrás. Además, si algo se va a salvar es el planeta: el ser humano sigue creyéndose el centro del universo, esencial, necesario, cosa que es una gran mentira.

6. ¿Se basa el cornelismo en el resentimiento?

[LH] El cornelismo es la esencia lúcida de nuestra calidad humana. Así que se tiene que basar en todos nuestros sentimientos sea cuales fueran.

7 . ¿Incluso la violencia?

[LH] La violencia es la expresión de un sentimiento, es una reacción natural y por tanto tan humana como inevitable, como innegable.

8. Cuál es la diferencia entonces entre un terrorista y un cornelista, ideológicamente hablando?

[LH] El cornelista quiere educar, concienciar, no causar terror. Sin embargo, si lo que decimos, si nuestro mensaje asusta, es algo externo a nosotros. Hay personas que se asustan, otras que se entusiasman con nosotros, otras se enamoran, otras nos odian. No podemos controlar los sentimientos que generamos ni nos interesa hacerlo. Porque son los sentimientos precisamente los que impulsan al humano a actuar, a reaccionar, a vivir y, por ende, a esparcir su humanidad por donde vaya, es decir, ¡su esencia autodestructiva necesaria para nuestra extinción!

9. Literaria y gráficamente el cornelismo es sensacional, pero… cuáles son sus principales objetivos?

[LH] El principal objetivo (en el que se resumen todos los demás) es de concienciar a la gente de nuestra realidad innegable de especie fantasma, en otras palabras: educar en la Buena Nueva de nuestra desaparición, y luego de asimilada esta verdad, entregarnos a nuestra humanidad más profunda, que es la clave de nuestra extinción.

10. ¿Por qué elegir un modelo ya desfasado como lo es un panfleto para difundir el cornelismo?

[LH] Creo que el panfleto no está desfasado ni lo estuvo ni lo estará. Es la manifestación primera para expresar seria, consciente y públicamente tu descontento hacia lo que sea. Ahora hay otras formas, como sugieres más “a la moda”, las performance, por ejemplo, que no dejan de ser una elaboración elevada y por eso más restringida: ¿quién se acuerda de las performances? ¿quiénes les hacen difusión? Solo unos cuantos enterados. Y no está mal porque ese es su concepto. Lo que pretende el cornelismo es pasar de mano en mano y después de boca a oreja y, pese a todo, pese a lo que nos quiere vender el mercado con los medias numéricos, sabemos que seguimos valorando el objeto, que somos seres de ojos y tacto. Por lo demás, a la vez que tenemos nuestros fanzines-panfletos, tenemos blogs, canal youtube, grupo facebook, etc. No somos abuelos renegones y nostálgicos. Conocemos los medias actuales y tratamos de usarlos para el bien del cornelismo. De hecho, tenemos en proyecto realizar unas performances. ¡¡¡Por un planeta sin humanos!!!

11. ¿Sobrevivirá el cornelismo a la crisis o el cornelismo es producto de la crisis?

[LH] (Risas) El cornelismo sobrevivirá hasta que dejemos el planeta, y no precisamente para irnos a Marte.

12. ¿Es esta una línea de pensamiento más teórica que práctica?

[LH] Como te digo, trata de inculcar un ideal de futuro cuya práctica se manifiesta en actos tan humanos que pueden ser domésticos y privados: consumir, comprar plástico, no reciclar, despreocuparte por lo que no debes preocuparte, del hambre, de los pobres, vivir tu vida simplemente, etc. Por eso es que puede verse como un movimiento más que todo teórico. Sin embargo, su práctica es la mas vital y cotidiana. En otras palabras, no necesitamos una guerra ni las manifestaciones de los indignados para destruir nuestra especie, o mejor, para autodestruirnos. En silencio, pero a paso seguro, marcharemos juntos a nuestro mañana del que no hay vuelta, a nuestro mañana sin noche ni día.

13. O sea, hablamos de la existencia de cornelistas pasivos y activos, o, lo que es más irónico, todos somos cornelistas sin saberlo.

[LH] Así es, mi estimado. Pero lo que el cornelismo busca es que lo sepamos, aceptemos y nos entreguemos a los valores cornelistas, porque de esa forma aceleraremos nuestro final como especie, que es nuestra lucha. De hecho, lo que buscamos es que seamos humanos, lo más limpiamente humanos que podamos, darnos de lleno a nuestra naturaleza.

14. ¿Cuáles son estos valores cornelistas de los que hablas?

[LH] 1.Creer en la Buena Nueva de la extinción de nuestra especie. 2.Trabajar por ella.  3.Transmitir el mensaje de fe y esperanza que el cornelismo encarna: la esperanza del fin. 4.Ser consumidor libre de culpas. 5.Ser capitalista neo-liberal militante. 6.Estar en contra del ecologismo humanista. 7.Despreocuparte por la salud del planeta. 8.Entregarte sin temor a tus sensaciones y sentimientos más humanos. 9.Entregarte a la forma de vida más humana que puedas concebir. 10.Vivir, moverte y esparcir tu humanidad por donde vayas y en lo que toques. Ect., etc…

15. Según el panfleto, el cornelismo clama la aparición de un nuevo simio que gobierne el planeta. ¿Cómo debe ser ese simio nuevo y por qué un simio y no una cucaracha?

[LH] Porque el Simio Pensante, que personifica la figura de Cornelio, el simio salvado del laboratorio del doctor argelino Abdelhamid Laarej, sabio y mártir de nuestro movimiento, que aguarda protegido por Cornelistas Elegidos su momento, es el Mesías que echara a andar cuando no estemos nosotros. Es a partir de él y de su semen precioso que fecundará sus monas, que la tierra tendrá su nueva oportunidad. ¿Por que no una cucaracha?… La especie la puso la historia, siempre la pone la historia. Nosotros no la escogemos.

16. ¿Tiene la historia más peso que el cornelismo?

[LH] Desde luego. El ser humano ha sido victima de la historia siempre. Y nosotros por donde nos huelas celebramos la humanidad.

17. ¿Cuántos fanzines ha editado el cornelismo?

[LH] Tres. Simiostein que se presentó en Lima (2009), Barcelona y Palizada (2010). Le Cornélisme Internacional, en francés, junto con el poeta masiliense Laurent Bouisset en primavera del 2011; y El Cornelismo Internacional, adaptación de su homónimo francés al español, en otoño 2011.

Cubierta del primer zine de la agrupación

18. ¿Cuáles son los próximos proyectos cornelistas?

[LH] En un par de semanas aparece Pueblo Joven, el primer poemario cornelista. Pablo Martín Sánchez, que publicó hace un par de meses Fricciones, escribirá nuestra primera obra de teatro. Por otro lado, estamos trabajando en París para llevar a cabo encuentros cornelistas en el subsuelo de los que tendrás noticias. Y continuar con los fanzines. Inmediatamente lo que más nos preocupa ahora es la difusión de nuestro pensamiento.

19. ¿De qué manera se complementa el cornelismo con tus otras facetas de poeta, narrador y editor?

[LH] No se complementa. Estoy entregado al Movimiento. Desde que me hice cornelista todo lo que hago con mis otras facetas apunta ineludiblemente a nuestro ideal.

20. Finalmente, algún mensaje a los cornelistas y no cornelistas…

[LH] No tengáis miedo y entregaros a vuestra esencia más humana, a vuestro lado mas humano, que late como otro corazón. Sed felizmente humanos, aceptaros como tal y caminad sin complejos ni vacilaciones por la arena del reloj que se nos vence. Entregaros a vuestra esencia autodestructiva que cada cual guarda como flor en la solapa y caminad juntos como la gran familia de Abraham que somos hacia el precipicio de nuestro horizonte. ¡¡¡Por un planeta sin humanos!!!

Cáncer (Asnos y Pesebre)

Parece que fue la diosa Hera la que lo colocó en el firmamento. Cuenta Paniasis en su obra Heraclia que un cangrejo salió de la laguna en la que Hércules luchaba con la hidra y le mordió el pie él solo, sin concurso de otros. Hércules, irritado, lo aplastó con el pie, y desde entonces el cangrejo alcanzó una gran fama y se le cuenta como uno de los doce signos del Zodíaco.

Algunas estrellas de esta constelación reciben el nombre de Asnos, y fue el dios Dioniso el que los elevó al cielo. Anexo a ellos se encuentra el llamado Pesebre [1]. He aquí su historia: cuando los dioses partieron a la guerra contra los Gigantes, se dice que el dios Dioniso, Hefesto y unos sátiros subieron a lomos de unos asnos; cuando aún los Gigantes no los habían divisado, los asnos se pusieron a rebuznar hallándose a corta distancia, y los Gigantes echaron a correr al oír los rebuznos. En recompensa por dicha acción los asnos pasaron a formar parte de la constelación de Cáncer, a la zona de poniente.

Cáncer tiene dos estrellas brillantes sobre su caparazón, que son los Asnos, y una nebulosa que se encuentra entre estos compone el llamado Pesebre; da la impresión de estar flanqueado por los Asnos. Cáncer tiene una estrella de escaso brillo sobre cada pata del lado derecho y en la pata anterior del lado izquierdo dos poco brillantes, otras dos sobre la pata segunda, una en la tercera; igualmente presenta una en el extremo de la cuarta pata, otra sobre la boca y tres iguales y no muy grandes sobre la pinza de la derecha; otras dos iguales, de no gran tamaño, sobre la pinza de la izquierda. Suman un total de dieciocho.

Leo

Constituye una de las constelaciones más vistosas. Parece que Zeus la dispuso como uno de los signos del Zodíaco por ser el rey de los cuadrúpedos. Dicen algunos que representa el primer trabajo de Hércules, como testimonio de su memoria. Buscando éste alcanzar fama, dicen que dio muerte a un león si ayuda de arma alguna (única ocasión en que actuó así, pues asfixió a la bestia solo con sus brazos); así lo relata al menos el rodio Pisandro. A partir de entonces lleva consigo la piel de la fiera, en recuerdo de su gran hazaña.

Lleva tres en la cabeza, dos en el pescuezo, una sobre el pecho, tres en la pezuña, una en el medio del vientre, otra muy brillante al final del vientre, dos bajo el pecho, otra muy refulgente sobre la garra de la derecha, otra brillante bajo el vientre y otra más abajo, una en la ingle, otra en la rodilla trasera y una más también brillante en el extremo de la pezuña. Suman en total diecinueve.

Se divisan igualmente por encima de Leo siete estrellas de escaso brillo formando un triángulo por la parte de la cola; se le conoce con el nombre de Cabellera de Berenice la Bienhechora.

Erídano

Se origina en el pie izquierdo de la constelación de Orión, y es Arato quien lo llama Erídano [2], aunque no da explicación alguna sobre él. Otros autores en cambio sostienen como más verosímil que se trata del río Nilo, que es el único cuyas fuentes fluyen desde el sur.

Está ubicado entre gran número de estrellas; debajo de él se encuentra la estrella llamada Canobo, próxima a los remos de la nave de Argo, y más debajo de esta ya no divisamos ninguna otra, razón por la que la denominamos también Perigeo [3].

Tiene tres estrellas en su primer meandro, otras tres en el segundo, y desde el tercero hasta el final siete, que dicen que son las siete desembocaduras del Nilo. Suman un total de trece.

Notas

[1] En la actualidad se le ha dado el nombre de Colmena a la constelación que los antiguos denominaban Pesebre.

[2] Según una verosímil etimología, significa “río de lágrimas”.

[3] El nombre significa “la que circunde o envuelve la Tierra”.

Antonio Guzmán Guerra, de la traducción.

Tomado de Mitología del Firmamento, Alianza editorial.

Cine Jodorowsky

Aquí estoy en el cine Jodorowsky

la función ha comenzado en total oscuridad

soy

un topo

el ladrón del arcoíris

la santa sangre

el desierto del norte

y

la ciudad de Tocopilla

soy

también.

La música va

cual terremoto

y el cine

entero

se

conmueve

Paul Bowles

La hegemonía sin sentido de lo involuntario

Sin una idea en la cabeza escuchando el monólogo sin sentido del viento

El viento se deslizaba en su cabeza como en una habitación

apagando la frágil llama de una idea que se estaba formando en la oscuridad

La arena corría por la tierra llana y negra como un arroyo de agua clara

William Burroughs

Los poetas nos esfumaremos en anocheceres de luciérnagas

viviremos en una luz al final del último y mayor de los sueños humanos

Igual que los marinos del viejo continente vislumbraron una tierra redonda

Los peregrinos soñamos relámpagos de regiones más allá de la muerte

Abiertas a todo el que este dispuesto a dar un paso hacia lo desconocido

Como del agua a la tierra

De la palabra al silencio

Del tiempo al espacio

Nos haremos menos materiales

En eso consiste el arte con los ojos bien abiertos

Y aportar al desarrollo de los órganos necesarios para la vida en el espacio

Que peligroso es vivir amigo mío

Pocos sobreviven

Pero no rehuiremos el peligro cuando tenemos

un universo por ganar y nada por perder

Ingmar Bergman

“el talento se forja en la soledad

el carácter en el bullicio”

Goethe

Los tejados están blancos

nieve cae lentamente

un reloj da alguna hora

tal vez duerma

quizás solo haya dado el corto paso

de la realidad reconocida a la otra realidad

cierro los ojos

creo que cierro los ojos

hay alguien en la habitación

soy yo de pie contemplándome a mí mismo

sentado en el sillón contemplándome

de pie sobre la alfombra

Es el punto final, no hay regreso

el miedo realiza lo temido

Ingmar Bergman

quedó petrificado de pena

 © Leo Lobos, del texto y las imágenes

(Ica, 1976)

El cinema de Satán

a Julián Petrovick

Él ha venido a sentarse a tu costado. Sabe que debe retirar su pierna postiza. Su cojinillo guarda una tolvanera de balines anaranjados y rojos. Sus ojos secos miran el orvallo. Las miradas cruzadas, serradas las cabezas de todos los ángeles, en una salvilla llena de vasijas plateadas están servidas las cervices e iliacos. El cérvido se ufana de su potencia con la lengua para sanar sus heridas infestadas de gusanos azules. Sus patas posteriores han sido confeccionadas con varios cuerpos de perros de presa, mastines nevados, el perro de Pávlov, urogallos, ojos de manta rayas, sus patas anteriores son de cal, cinabrio, cáncamo y zinc. Sus ojos ahora están gelatinosos el magnetismo que irradian no me hace dudar de todos sus nombres. Todos sus nombres guardan su rostro. No puedes mirarlo de frente. La luz muerta que despide tiene el olor de la peste negra. Veo sus fauces, a lo lejos, llenas de sangre. Un andrógino desenrosca su miembro argénteo y lo hierve dentro de su estómago con algunos sábalos, róbalos y sabiolas. El festín empieza cuando el ángel de la S se enrosca en el bajo vientre del cabrón Y LO HACE DELIRAR. ÉL VE SU CONTINUO SERRALLO EN EBULLICIÓN DE LAS MÁS PROFUNDAS VERIJAS Y LO LAME. TODO ES ÉXTASIS EN ESE MUNDO SUBTERRÁNEO.

La historia prohibida del comunismo

Carne humana con gusanos rojos y azules: hay una pareja de rusos sentados junto a la calavera de su realpolitik e Isabel ya sabía de su apariencia cavernaria y de sus latidos debajo de la enagua. Los enanos sangrientos con los saxofones creando eones. Luces de oro líquido que se impregnan en tus pupilas. Todo silogismo es ilógico porque de lo que se trata es de un travelling continuo que gira y gira como una noria de agua (y nos mojamos todos). Isabel, la vecina de Ezequiel, apoya a los nazis de Oxapampa. Ahora, quién traerá la miel que chorrea por la carretera tal si fuera la sangre de un accidente a 3000 kilómetros por hora. Ahí no podríamos encontrar siquiera huesos que roer o pedazos de sesos pegados en el asfalto que lamer y qué sería de nosotros sólo ver pasar los ómnibus rumbo a la cordillera y sus llantas estropeadas harían el ruido propicio para una guerra silenciosa y étnica.

Los ahorcados

a José Pancorvo

Góngora Gólgota pinta los campos con tus estrellas

Pacen los carpos y amatistan los falderones

La gota de mi abuelo no es el mismo ganglio

Que pende de tu cuello agrietado

Glándulas gladiolan los glaciares

Giróvagas los glaucos edulcorados

Breve estrofa del decir con la garganta

Argéntea línea de la gonorrea

Más gambica que los grandes almanaques

Glaciar de la mente glaucomada

Entonces la poesía era como glosa

De gibaceo

Gragea de oro líquido inhumana

La poesía era como glándula dispersa

Como una S enroscada a tu garganta

Garfios gluten las cabezas de las ollas

Los ojos bien gnómicos

Una vez más la poesía era azul como la nada

Los cráneos de los desposeídos giraban

En la girándula

Gramíneas alumbraban el horizonte

El banquete final de la escollera

Una sopa de sesos bien negra

Satán en el rompeolas deglute los cráneos

& trastorna el paso de los cometas

Todo el cosmos se enrumba hacia otro tridente

Todo el tiempo se agrieta

Cincel negro de la penumbra

La poesía era oscura como virgen

La poesía era oscura

como línea negra del horizonte

de: Historia secreta(2008)

Catleya

(LLRL)

¡Que se distienda como luz de estrella,

Y sea luz cuajada que dormita

En la satisfacción de la catleya!…

Martín Adán: Diario de poeta

Cuál es esa flor que habita en tus ojos

Y se niega a mostrarse

Cuál es esa flor que en tus pestañas

Florece como pétalos violetas

Cuál es esa flor que miro

Todos los días

Y no puedo alcanzar

¿Esa flor vive dentro de ti

O dentro de mí?

Si tan sólo pudiera tocarla

El cielo se abriría para los dos

Tanta dicha es imposible

De imaginar

(inédito)

© Paul Guillén, de los poemas

Se publica por primera vez en castellano Anatomía del tabaco, de Arthur Machen, ensayo en el que su consumo es solo un pretexto para la parodia y el humor negro

No obstante su merecido reconocimiento como uno de los grandes maestros del relato de terror, es todavía poco lo que sabemos sobre la obra de Arthur Machen. Fiel a la tradición anglosajona, este escocés, nacido en 1863, es autor de un singular opúsculo en el que la ironía y el humor negro son los protagonistas estelares. Me refiero a su casi desconocida Anatomía del tabaco, publicada originalmente en 1884, hoy por fin vertida al castellano por la editorial Espuela de Plata.

Paradójicamente, el mayor atractivo radica en su marcada peculiaridad. Desde el prólogo el lector advierte que tiene ante sí un libro nada convencional, pues la primera impresión que nos causan los párrafos iniciales suscitan más bien la desconfianza y el recelo. Escrito a la manera de un antiguo tratado esotérico, Machen crea toda una atmósfera de misterio y de falsa erudición alrededor de esta Anatomía del tabaco, adquirido por el narrador hace 40 años y cuya autoría le es adjudicada a un cierto Leolinus Silwriensis, profesor de Filosofía Humífica de la Universidad de Brentford.

Pero si esta información es la que provoca las primeras dudas, lo que termina por aturdirnos son las consideraciones del narrador, para quien este opúsculo no es nada más que “un batiburrillo de pipas de tabaco y fácil erudición colegial, de nomenclatura latina y griega con grandes dosis de lógica escolástica, y una especie de débil asomo de filosofía extraída del Manual de historia de la filosofía de Tennemann, con mucho del estilo de aquel famoso viejo libro de Burton, Anatomía de la melancolía, sumado a todas las rarezas, extremos, lavados y aclarados de la pobre mente que lo concibió”.

Pese a su “mediocridad”, lo que salva a este libro de la hoguera es su sincera emoción, pues fue escrito con devoto entusiasmo, aquel que solo un imberbe de 20 años es capaz de generar, es decir, con más sentimiento que calidad. Una verdadera ética de la pureza o, simplemente, un guiño paródico contra sí mismo, pues Machen compuso esta obra con apenas dos décadas de vida. Y ello basta al narrador para recomendar su lectura. Nada más patético y audaz que la captatio benevolentia con que el autor enreda y seduce a su lector.

Contra la erudición

Luego de una hilarante “Introducción histórica” en la que se cuenta cómo, tras una serie de viajes iniciáticos y muchas aventuras, el tabaco llegó a Occidente gracias a Pitágoras, advertimos que la obra está dividida en dos grandes secciones, cada una de cinco capítulos. La primera, como cabe esperar, está dedicada a la materia (materies), ya que tiene que ver con todos –absoluta y exasperantemente todos– los instrumentos que son necesarios para fumar tabaco. En tanto, la segunda parte centra su atención en el modo (modus), y es aquí donde la burla y la sátira son empleados con suma categoría e inteligencia.

El método del cual se sirve Machen para arremeter contra la pedantería científica y la presunción esotérica es muy variado y numeroso. Es por esto que el libro no se acaba ni se ahoga en su irreverente propósito; tampoco cae en el sarcasmo o en la broma fácil. La estructura misma del opúsculo, por ejemplo, es digna de mención. Su calculadísima simetría obedece más a la necesidad del narrador por conferir a su escrito un sustento fiable, divino si acaso, siempre siguiendo un patrón basado en la ciencia o en la numerología, aun cuando no tenga nada que decir. Así lo corroboramos en el forzado Capítulo V, perteneciente al Libro I, cuya extensión es de tan solo un irrisorio párrafo: “En cuanto a la materia contingente innecesaria (como, por ejemplo, las tabaqueras) y la materia imposible (como, por ejemplo, las hojas de col), no diré nada. Y la única razón por la que no diré nada es que no tengo nada que decir, pues, ya que no poseo la suficiente experiencia in arte nihil dicendi, con esto habrá de bastar, y así damos por cerrada la primera parte de este libro”.

Las citas y locuciones en latín y griego, lejos de acentuar la seriedad y justificar el rigor de su estudio, consiguen el efecto opuesto: muchas veces están de más o aportan poco a la argumentación. De hecho, la procedencia de las citas es engañosa, pues provienen de tratados inexistentes cuyos autores poseen nombres más que sospechosos, como Moncurius Scepticus y su Itinerarium per orbem terrarum factum, por señalar uno entre tantos. Contradictoriamente, es patente el afán por encasillar la filosofía alemana –o, como mínimo, reducir su importancia–, muchas veces tan racional y cuadriculada.

Por otro lado, y como sucede en muchos tratados de alquimia, el narrador se muestra muy explicativo y afable con su lector. Este efecto es también sometido a burla por Machen, quien no solo calca a la perfección esta cercanía, sino que la ridiculiza a base de explicaciones vacuas o mediante aseveraciones que se amparan en la falsa modestia. Incluso, en su intento por no “volverse oscuro”, el narrador utiliza ejemplificaciones excesivamente obvias y pueriles, restándose credibilidad.

En líneas generales, y al margen de que el narrador defiende con tenacidad las cualidades del tabaco, esta Anatomía no deja de ser una verdadera delicia tanto para fumadores como para no fumadores. Cuestionable o no, el caso es que el consumo de este libelo cala más hondo que cualquier cigarro o cigarrillo y, lo que es mejor, nos asegura una prolongada duración.

© Reinhard Huamán Mori, del texto.

Publicado en el Diario de Ibiza, 16.IX.2011

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William Burroughs (izq.) y Allen Ginsberg (der.)

12 de mayo de 1953

Lima

Querido Allen:

He estado buscando, con éxito sonado, lo que un personaje de Waugh llama “los pequeños bistrós de perversión”. Los bares de lo que llaman el Mercado Mayorista están llenos de chicos que desbordan las calles. Todos ellos entienden, y están dispuestos a rendirse ante el dólar yanqui –un dólar–; no he visto nada igual desde Viena, en el 36. Los cabroncetes, eso sí, te pegan el palo a la primera de cambio. Ya he perdido un reloj y 15 dólares. El reloj no funcionaba. Nunca he tenido uno que lo hiciera.

Anoche cogí un cuarto en un hotel, acompañado de un indio descalzo. El recepcionista y sus amigos se partían de risa (no creo que en los Estados Unidos un episodio semejante le hiciera mucha gracia al recepcionista de hotel habitual).

Conocí a un chico y fui con él a una sala de baile. Y allí en medio, en aquella bien iluminada y pacotillera sala de baile no de ambiente, me puso la mano en la polla. Así que yo le devolví el gesto, y nadie le dio la más mínima importancia. Luego intentó encontrar algo en mi bolsillo que le mereciera la pena robar, pero yo tenía el dinero prudentemente escondido en la cinta del sombrero. Todo este paripé, que quede claro, es totalmente amistoso, y sin la menos traza de violencia, ni abierta ni velada. Al final nos marchamos juntos de allí y cogimos un taxi, y él todavía me abrazó y me besó, y se me durmió en el hombro como un amoroso cachorrillo, pero insistió en bajarse cuando llegamos a su casa.

Que quede claro que estoy hablando del chico peruano no maricón más habitual. Puede que tirando a delincuente juvenil, pero solo un poco. Son la gente menos amanerada que he conocido nunca. Cagan o mean donde les viene en gana. No tienen inhibición alguna a la hora de expresar sus sentimientos. Se abrazan unos a otros y se cogen de la mano. Si se acuestan con otro varón –y todos ellos lo hacen a cambio de dinero–, parece que hasta disfrutan. La homosexualidad, como demuestran los casi unánimes incidentes carcelarios, es sencillamente una posibilidad humana más; y nada que sea humano le resulta extraño y escandaloso a un sudamericano. Estoy hablando del mejor tipo de sudamericano; una raza especial, en parte india, en parte blanca y en parte sabe dios qué. No es, como uno en un principio tiende a pensar, fundamentalmente oriental, ni pertenece tampoco a Occidente. Es algo especial, diferente a todo lo demás. Ha sido reprimido por los españoles y por la Iglesia católica. Lo que necesitamos es un nuevo Bolívar que termine el trabajo de verdad. En eso pienso yo que consiste básicamente la guerra civil colombiana: la división fundamental entre el Potencial Sudamericano y los Españoles Represores temerosos de la vida. Nunca me había sentido tan definitivamente a favor de una de las partes, e incapaz de ver un solo rasgo redentor en la otra. Sudamérica es una mezcla de cepas; todas ellas necesarias para alcanzar la forma potencial. Necesitan sangre blanca, tal como ellos la conocen –el Mito del Dios Blanco–; ¿y qué fue lo que les dieron? A los jodidos españoles. Los ingleses hubieran creado esa atrocidad conocida como el País del Hombre Blanco.

Sudamérica no obliga a la gente a convertirse en marginal. Puedes ser maricón o drogadicto y seguir manteniendo tu posición. Especialmente si tienes cierto nivel cultural y buenos modales. Aquí respetan profundamente la educación. En los Estados Unidos te tienes que convertir en un marginal o vivir en un estado de abulia insensibilizada. Hasta un hombre como Oppenheimer es un marginal, solo que tolerado, porque resulta de utilidad. Que nadie se equivoque: todos los intelectuales son marginales en los Estados Unidos.

Hay un barrio chino muy grande. Creo que aquí se podría conseguir caballo. En Colombia y Ecuador nadie ha oído hablar de semejante cosa. Un poco de hierba entre los indios de la costa. Coca, pero solo en forma de hoja, entre los indios.

Por cierto, que se suele ver bastante sangre en estos bistrós peruanos de perversión. Meterle al oponente un vaso roto en la cara es una práctica habitual. Aquí lo hace todo el mundo.

Abrazos,

Bill

© Roger Wolfe, de la traducción.

Tomado de Las cartas de la ayahuasca, Anagrama, 2006.

Fausto en un grabado de Rembrandt

Durante la Cuaresma se dirigió el Doctor Fausto a la feria de Frankfurt. Su espíritu Mefistófeles le contó allí que en una taberna de la calle de los judíos había cuatro magos que se cortaban la cabeza unos a otros y se la enviaban luego al barbero para que les compusiese la barba, y que mucha gente contemplaba aquello. Mucho disgustó esta nueva al Doctor Fausto, que creía ser el único polluelo en la nidada del Diablo, y fue a verlos en el preciso momento en que los magos se habían reunido para cortarse las cabezas, y con ellos se hallaba el barbero encargado de componerlas y lavarlas. Sobre la mesa había un alambique de vidrio con agua destilada. Uno de ellos era el mago principal, el verdugo, y con sus artes mágicas hizo surgir en el alambique un lirio que empezó a florecer, y lo llamó “raíz de la vida”. Luego ejecutó al primero de sus compañeros, mandó que le hicieran la barba y volvió a colocar su cabeza en su lugar. Al punto desapareció el lirio, y el hombre recuperó su cabeza por entero. Lo mismo hizo con el segundo y con el tercero, que también tenían sus lirios en el agua: mandó que les hicieran la barba y volvió luego a colocarles la cabeza en su lugar. Mas cuando le llegó el turno al mago y ejecutor principal, y su lirio floreció y reverdeció en el agua, cortárosle también la cabeza, y mientras la componían y lavaban en presencia de Fausto, éste se enfadó al ver tanta infamia y presunción en el mago principal, que se había dejado cortar la cabeza blasfemando insolentemente y con la risa en los labios.

Acercóse entonces Fausto a la mesa donde estaba el alambique con el lirio, tomó un cuchillo e hirió con él la flor, separándola del tallo sin que nadie se diera cuenta. Cuando advirtieron los magos el desaguisado, sus artes redujéronse a nada y no pudieron reponerle la cabeza a su compañero. Y aquel hombre malvado tuvo, pues, que morir y perecer en pecado, que es así como el Demonio acaba recompensando y despachando a quienes le sirven. Mas ninguno de los magos supo cómo había podido cortarse aquel tallo, ni tampoco pensaron que lo hubiera hecho el Doctor Fausto.

© Juan José del Solar, de la traducción.

© Tomado de El mito del mago, Cambridge University Press, 1997.

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(Santiago de Chile, 1975)

Un vaso de mentira

Tú púdrete sin dar noticias a nadie

Boris Pasternak

La cara permanente y visible del sol:

qué otra mentira, vanidad más blanca –Manises

mostrando

golondrina y no cruz– la vida cumplida: asomarse a

la puerta: ser ella misma: preguntar por la

muerte

–se pregunta por el precio de una barra de pan.

Sostener la mudez, esa joya muy fina: no hay

real holocausto

al pisar la vereda. Lo ya hecho se deshace, igual

prontitud: sublimidad y memoria: no hubo

sangre aquí

–qué ciudad– menos épica pintada en la historia:

pero su poema, la cúpula con polvo de cobre,

una muchacha, su pelo oxigenado de ángel, el

muchacho y su coche: todo transeúnte,

comprador o verdugo:

relación de los signos –devorados por otros– esta

misma ciudad, digerida existencia: el borde de

un río

sin agua o icono. Desaparecidos, apenas,

desaparecidos de siempre –sea aquí, allá– la

publicidad te pide:

redacta el poema: ciudad de cerámica. Tenaza de

mantis llamada País, atenazado insecto

–el nombre de Dios– trepando por el insecto

transformado en palabra. Permanente. Caduca:

cara visible:

verdad prestamista, cónyuge pálida llamada vacío,

apellido de tierra, estercolero de perros.

No visible la guerra –al interior de la piel– brillantez

de pavimento o maquillaje de quien

se define peatón, persona llevando un pez de oro en

la ceja. El hambre del Otro, necesidad

escribiente:

esta ciudad inflándose como globo de cumpleaños

–la fiesta del hijo donde se come a otro hijo.

Puede, Usted, meterse su Levante en el hueco del

corazón; puede inyectarse la flor del naranjo:

esta sien no es estrecha: diluir la ciudad en una

mezcla de agua e hipoclorito sódico –blanquear

su paso

desde el paso inmóvil, eterna estrella de la planta.

La mentira del sol más creíble que él mismo.

Un vaso de sombra

Animal entumecido –necesario bajo la lluvia– bajos

los árboles, la calle, la trenza de una niña

cortada de golpe, más miedo que nieve en la frente

de los muertos, más sal que sal

en el pezón de la ondina, más considerando que se

trata de la calle: nunca hubo coral

a qué aferrarse –ahí, los ahogados sin tabla–

desaparecidos bajo la luz, el discurso

que en el crisol de la boca no sale de la boca. De la

nariz. Del ojo. Sensualidad derrotada.

Necesidad de ver. Acariciar con la pestaña el ano

del príncipe –el poderoso y su copa

llena de otras copas–; mamuskas sin física

reconocible allí: más pequeñas, más grande

la sinonimia guardada: pequeña bomba, un narciso.

Entenderá, Usted: su sinónimo derrota

a todos los espejos: no hay vanidad. Animal

entumecido por la sílaba breve.

Encabalgamiento recíproco del mal –la paloma–

mucho más que el blanco. Ir sentado en la duda

pidiendo voz: la multitud que pide otra voz: su

ganancia. Ir cogiendo del diálogo

un ángel desprendido de toda dignidad, un muerto

reconocible porque a través de su peste

uno mismo se encuentra. Un bando preciso: le

comunico a Usted que desde Hoy no existe.

Esto, cuando el perro devuelve su figura –cuando

lame la mano– y en la mano no hay sombra.

Un vaso de palabra

No son saladas: no tienen la lágrima de un pez sobre

el cuchillo: el sabor de una axila

cuando el sol se fracciona con el mismo filo del pez.

Y la rabia exaspera. Y el dolor de verse

enterrado sobre el fango, más entorpece que la

adormidera sobre un niño.

No saladas las heridas. El musgo sobre la palma del

negado. Latiendo. La culpa es crujir

–desde hoy– tu gramática: pincharte la vena, hundir

un dedo en el agua. Entorpecer. Exasperar.

Lleno de polen, no dirás a los artistas que se trata de

pólvora. Si tienes que escoger

Ponte un clavo ahí –el labio inferior–: no espantes a

los ángeles posados en él.

Ahorra el ataque. La noche de sal desfilando en los

desaparecidos: ese transcurso, de seguro,

más puro que el silbido de una bala. Su música.

Llenarte de vino –te desborda de adentro–

mientras hacia el exterior, en la tierra, caen más y

más. No saladas las calles

trazadas con sangre de quien ha sido esclavo. Allí,

el opio donde hubo un niño,

el discurso del tráfico sobre el libro paseante:

consumirse uno mismo en la factura: ver.

O quedarse ciego ante la ceguera: y reír –con una

mano adelante y una atrás– aún creyendo

que un poema basta para ganar oxígeno. Para que

un muerto hable en lugar de la palabra.

© Pedro Montealegre

El cantautor peruano, Carlos Cabrera, en Ibiza.

Paulatinamente, además del origen de su nombre, de los viejos malecones y del Atlético Chalaco, el Callao ha ido perdiendo la nostalgia del cajón y la jarana que rara vez se escuchan en sus calles. En realidad, son muy pocos los que prefieren ese Callao antiguo, de avenidas estrechas e iglesias coloniales; y son más pocos todavía los que recuerdan aquel viejo puerto y le cantan, como lo hace hoy Carlos Cabrera.

Vocación eterna

No obstante la crítica situación que padece la música peruana, sumada al desamparo del Estado y de la empresa privada, todavía es posible advertir el interés y el entusiasmo de algunos compositores e intérpretes nacionales. Lo curioso es toparte con uno de ellos tan lejos de sus raíces: a pesar de vivir más de 50 años fuera del Perú, lo que más asombra de Carlos Cabrera es esa añoranza por la tierra que descubrimos en sus canciones.

Su itinerante vida empezó en 1954, cuando se marchó a Buenos Aires a estudiar medicina y al cabo de un tiempo formó su primer grupo musical, Los Wawancó. Esta primera experiencia fue quizás la más pródiga de su carrera, ya que en sus casi 13 años de vida grabaron 33 Lp’s, ocho de los cuales llegaron a ser discos de oro. Asimismo, fue en este tiempo en el que el grupo participó en películas como “El Gordo Villanueva”, “Viaje de una noche de verano” y “Villa cariño”, en donde compartió escenario con Enzo Viena, Jorge Porcel, Alberto Olmedo, Leo Dan, Palito Ortega, entre otros actores y cantantes argentinos.

Luego de recorrer diversos países europeos como España, Suiza, Austria o Italia, Carlos Cabrera deja la agrupación para formar una nueva: Macondo. Es por estos años, a mediados de los 70, cuando el quinteto compone “Canto y lloro por ti, Amazonas”, cantata en la que manifiestan su preocupación por la destrucción de nuestra amazonía, 30 años antes que cualquier moda ecológica. Sin llegar a repetir los grandes éxitos precedentes, Macondo inicia varias giras que los llevó nuevamente por Europa, pero sería Ibiza el lugar donde el músico decide establecerse, en 1978.

Callao, mi voz…

La fascinación por el paisaje y el mar ibicencos, así como el recuerdo por el Perú y las playas chalacas, fueron decisivos para la gestación del álbum “El loco del Callao”. Sin embargo, a pesar de contar con la participación de los músicos de Susana Baca en las guitarras, contrabajo y cajón, además de la intervención de Patricia Saravia en uno de los temas, el álbum no cuenta con el respaldo de una disquera, aún cuando la mayoría de canciones fueran grabadas en Lima durante los constantes viajes de su autor.

Así, entre valses, boleros y festejos, “El loco del Callao” es el fiel reflejo del amor que desde lejos expresa un cantautor por su propia cultura, amor que dista mucho de ser correspondido. Esta eterna contradicción, tan peruana pero tan humana, es lo que engrandece el trabajo de Carlos Cabrera. Lo cierto es que, tanto para la música —y para las artes en general— el lugar ideal al que aluden las letras de las canciones no se encuentra en la tierra que pisamos, sino en aquella que todavía recordamos.

© Reinhard Huamán Mori, del texto y la fotografía.

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