Leo Lobos. 8 poemas

Santiago de Chile, 1966

Soy sirio. ¿Qué te asombra, extranjero, si el

mundo es la patria en que vivimos todos, paridos por el caos?

Meleagro de Gádara, 100 antes de Cristo.


.

Urban Night life

.

Salimos de ahí disparados a seguir girando

por el lado oscuro de la ciudad

un grupo de rastas fuma en las afueras

de un local nocturno donde esta noche toca un demonio,

quiero irme, aunque el aroma de tranquilidad que aquí se respira me retiene, comemos verduras cocidas que ellos venden bajo el pórtico de un rascacielos donde nos refugiamos de la lluvia. Uno de ellos recorta fotografías de revistas y pinta los marcos donde las expone sobre

un pedestal – maleta, otro, dibuja en un enorme block a grandes trazos innumerables imágenes difusas.

.

Quemamos la antigua imagen que teníamos de ellos y de paso

las nuestras se hacen cenizas

que el viento

lleva.

.

New York, Estados Unidos, 1999.

.

.

.

Nieve – uno

Para ver Nieve en la noche

Debes cerrar tus ojos

En su transparencia

Radiante

Verás entonces

Con los ojos cerrados

Una

Vez más

Nieve dentro de ti

.

.

.

Los vagabundos del karma

El cielo es blanco como el suelo blanco

Ciegos e invisibles vamos

En esta marcha

Para no olvidar en nosotros

El recuerdo de nosotros que se borra insistente

¿cambiará esta luna?

.

Santiago de Chile, 2007.

.

.

.

Silencioso dentro de la noche

.

“Ser como o rio que deflui

silencioso dentro da noite”

Manuel Bandeira

.

Fluir, leve andar

descalzo inflar lentamente los pulmones

pesar cada paso sentir

cada instante entrar

silencioso dentro

de la noche

como sí ella

fueras

 Marnay-sur-Seine, Francia, 2002.

.

.

.

Una secreta forma

.

las palabras como el río en la arena

se entierran en la arena

Roberto Matta

.

El automóvil esta poseído por la fuerza

de los animales que le habitan

como un carruaje tirado por caballos

sobre piedras húmedas de un pasado verano

Río de Janeiro aparece de repente como

la secreta forma que el Atlántico

deja entrever desde sus colinas de azúcar:

ballenas a la distancia algo

comunican a nuestra humanidad sorda

y cegadas por el sol preparan su próximo vuelo

caen ellas entonces una vez más como

lo han hecho desde hace siglos

caen ellas en las profundidades entonces

caen ellas y crecen en su liquido amniótico.

.

São Paulo, Brasil, 2004.

.

.

.

Temor

.

La mejor parte es sentirse vivo pintando y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo

Geoffrey Lawrence

.

Reverencia emocionada

cuando todo

deje

de

importar

cuando todo este oscuro

cuando todo este perdido

.

Que la musa te toque con sus

dedos la espalda

y te empuje al camino

.

Que la frialdad de las ciudades

que la rosa de la nada

que el fango inmóvil

que la arena movediza del desierto

no borre la tristeza de tinta

que ha de alcanzar el agua

.

Y sea aire movido por los labios

una

vez

más

.

San Pedro de Atacama, Chile, 2009.

.

.

.

Buscando luces en la ciudad luz

.

A Paz Carvajal y a la tan necesaria Paz para este mundo y el otro.

.

Busca que busca

la luz de la palabra cruzando

ríos y lagos

mares y montañas internándose en

ciudades laberintos actuales bosques

sumergidos desde Santiago a Boston desde

Nueva York a París, París, París y en este

bosque blanco que, otra cosa, la misma cosa

la veo parada ahí

en la calle

pensando quizás en el eco

de las aguas entre la multitud y los autos veloces

buscando la luz, buscando las luces de una piel

que nadie podrá herir

mientras perdidos transeúntes

le preguntan

por dónde

por qué camino

por qué lugar se entra

se sale del espejo

donde a ratos logran escuchar a un triste Lewis Carroll

llorar por una niña llamada

Alicia

atrapada por

él

en

una

historia

paradojal

.

Marnay-sur-Seine, Francia, 2002.

.

.

.

Perdidos en La Habana

.

Se puede ver a lo largo de Cuba verdes

o rojos o amarillos descascarándose con el

agua y el sol, verdaderos paisajes de estos

tiempos de guerra

.

Después de tres botellas de ron

ella lloraba en el lobby

del Hotel Capri, mientras le leía poemas que no eran míos,

.

Hablaba de las playas a las que llegó

en motocicleta, cuando aún el sol brillaba

los cubanos son niños que lo miran todo decía

.

Otro él, aparece desde el centro del salón y necesito

más de un segundo para

reconocerle

me acerco y me cuenta de mujeres, palacios de salsa,

de bailes mágicos

no hay, pienso

no existe una isla

sin orillas…

No quiero habanos

no tengo dólares

mejor será

desaparecer antes que la noche

.

El Vedado, La Habana, Cuba, 1995.

.

.

© Leo Lobos

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9 comentarios

  1. Gracias, Ginebra Magnolia, por estas alegrías vespertinas de Domingo. Esa sonrisa del poeta chileno Leo Lobos siempre es iluminadora, lo mismo que su poesía.
    “De esta manera, despersonalizando el hecho literario, dejándolo desnudo a la intemperie del vivir, llega la palabra inaugural a la poesía de Leo Lobos. Palabra que regresa del olvido; pero llega acompañada de todos esos objetos y acciones que bordean el existir y forman parte de su aura. Palabras que con el roce de los objetos recuperan su música y fluyen como ríos de energía vital y dada su vocación líquida no renuncian a su expansión hacia el mar próximo, que no separa sino une, porque nos trasciende. No vivir vidas de ficción y derrochar energías ocultándose en el texto sino expandir la vida propia para buscar ese Uno que somos. Una idea orientalista que no parte de los conocimientos previos sino que forma el tejido de la respiración del autor: sin bien saberlo, haciéndolo bien. Asimilación, diría yo, rechazo de la batuta de la tradición literaria, ésa que se construye a base de recortes celulares para encontrar la razón del vacío.
    Si que hay una tradición que Leo Lobos recoge en su escritura, tanto de sus lecturas de Jorge Teillier, Enrique Lihn, Nicanor Parra, Gonzalo Rojas…como del entusiasmo que estos autores le transmitieron en vida, el hálito de sus poéticas, ese extrañamiento y alejamiento crítico de la literatura oficialista para ahondar en un coloquialismo que les confirió mayor vitalidad a la expresión”
    (Sobre Turbosílabas)
    Saludos desde Canarias.
    Antonio Arroyo Silva.

  2. Perdón, decía “alegrías vespertinas de domingo”

  3. Una linda sorpresa poder leer a Leo en este lugar. Tengo en mi poder unos pocos poemas de él, parte de una antología. Espero, prontamente, poder leerlo en papel y en exclusivo.

    Me gustó mucho, Leo!

    P.D. Tambien encontrar en los comentarios a mi amigo lejano Antonio…

  4. Gracias a ti, querido Antonio. Un gran abrazo para ti y toda la suerte del mundo!!!

    Amanda, Leo es increíble…

  5. Como siempre Ginebra Magnolia destacándose con hermosas y potentes publicaciones, palabra y luz la poesía de Leo Lobos, profunda mirada que recuerda siempre, que toma nota de lo que vive y palpa, que se dirige al interior o hacia el exterior, se eleva en el aire o excava en la sombra y plantea un diálogo constante entre la intimidad y ese universo constelado que lo habita, con un lenguaje que es sonido y sugerencia,descubriendo la realidad en cada mirada, en cada verso, en cada imagen, siempre inquietante, confiando secretamente en su gracia y en su instinto. ” El cielo es blanco como el suelo blanco, ciegos e invisibles vamos en esta marcha..”

    Alejandra González

    • Gracias, Alejandra, pero todo el mérito es para Leo Lobos, sin duda. Muchas gracias por tus palabras te enviamos un gran abrazo.

  6. Algunas veces, cuando mas escupo, que dejaré de escribir, porque no vale la pena ni siquiera para dejar de morir, LA EDAD, me devuelve una mano, sin baba y me llena el pecho de satisfacción.
    Muchas gracias por la POESÍA.
    Reconozco que mucho y muchos, mejoran con la “edad” yo, voy muriendo por siglos de los siglos.
    Gracias por esta inyección de vida.
    Rossana

    • Gracias en todas y las magnificas posibilidades de decir, gracias a todos ustedes por leer, respirar en su lectura como yo cuando escribo para ustedes

      Leo Lobos

      y para mi!

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