(Lebu [Chile], 1951)
NN
como abrazos y piernas entumidas
como alguna muñeca descabezada
como esa mano hecha añicos con sus tendones al aire
como un ojo muerto y otro de vidrio empañado
como un maniquí de tienda pobre o
un vestido endurecido
como ese revoltijo del Patio 29
como el vaivén grisáceo que se arrastra
caminamos por Santiago
y quizás eso no importe ene
Quiero que la crítica diga
que mi poesía es del sur realista-austral
neorrealista como un ladrón de bicicletas
y el realismo mi única imaginación
también que a veces siento que el realismo
corrompe mi pretendida realidad
Nadie ha dicho una palabra sobre la bandera de Chile
en el porte……………………………………………..en la tela
en todo su desierto cuadrilongo
no la han nombrado
La Bandera de Chile
ausente
La Bandera de Chile no dice nada sobre sí misma
se lee en su espejo de bolsillo redondo
espejea retardada en el tiempo como un eco
hoy muchos vidrios rotos
trizados como las líneas de una mano abierta
se lee
en busca de piedras para sus ganas
Siempre leo noticias en los diarios
Para José Luis Mangieri
Una vez vi que la cabeza de Lenin se había
subido al piano y tocaba todas las teclas.
Después la vi por el suelo. Se cayó.
He visto páginas en blanco, ojos en blanco,
estómagos y cerebros en blanco, ningún
glóbulo blanco, hombres de blanco, blanqueos
al por mayor y mucha gente levantando bandera blanca.
Hojeo de ojeada. Paso por los puzzles,
los consejos caseros, los horóscopos.
No veo ningún artículo sobre el azar del espacio
y el Zar del Tiempo.
Hojas quemadas
no nos deshacemos por agua como pensaba Heráclito
ascendemos por la humareda de nuestros huesos
las ardidas hojas de un libro que nadie leyó
sobrevolando en sueños las islas del río Océano
contamos con los dedos congelados los renglones de este aire
el humo _ volutas de nada más que originario humus
los ramales de sangre con sus terrones granates
nosotros _ los que en este territorio fuimos también
cuerpos celestes.
Herbario
niña
en descuajamiento
ultra-ajada
desmenuzable
fina hierba
desmembrada
en suma desflorada
¿qué clase de flor es?
Yo, Elvira Hernández, la del barco estertor, la
que no tiene lugar ni contactos en la Corte, la
que se rompe la piel para salir de sí misma, la
que se droga con el veneno del pasado, la
que tendría que desaparecer
pronto
se hace humo con un pitillo de sueños
…………………………………………………..
cabeza vendada
ojos cerrados
peregrina
un rincón de «A Brasileira»
un pessoa bloody mary doble
un brindis solitario en el boulevard
del Chiado
autora de sí misma
camina por la Collique de San Sebastián
repitiendo a media lengua: aitor, aitor
como si dijera: «Padre, por qué me has abandonado»
otro brindis
El horizonte no tiene perspectivas
es una línea que le ha mentido a la imaginación
hasta el cansancio
nos ha mentido y mentido en un círculo vicioso
nos ha dorado la perdiz
nos ha hecho la guerra a muerte
y aquí estamos tirando línea
cuesta arriba
como burro de carga
© Elvira Hernández, de los poemas
© Álvaro Hoppe Guíñez, de la fotografía
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